лирика ни о чем
она наклонилась над клумбой и протянула руку к цветам.
прикоснулась, не касаясь.
он вдруг понял - в ней было что-то из него, изнутри. что-то, к чему он сам в себе боялся прикоснуться.
он не торопил, только засунул руки поглубже в карманы куртки, нащупал колесико зажигалки и крепко, до боли вдавил рубчатый металл в палец.
если бы какому-нибудь мертвому художнику пришло в голову изобразить вечность, то она могла бы быть и такой. размазанный по автостраде поток машин, цветы на обочине, она, остановившая руку в мгновении от лепестка и он, с чуть искаженным от боли лицом, пристально смотрящий на это неприкосновение.
*
*
видел, как маленькая мышка, привстав высоко, балансируя на задних лапах, пытается схватить зубами ровный край тени от картонной коробки на белой стене.
то ли отгрызть кусочек.
то ли зацепиться зубами за.
не знаю за что, но я тоже всю жизнь пытаюсь за это зацепиться.